Несмотря ни на что, я люблю свой город. Правда, моим этот город является не всегда, а только по утрам.
Днем он слишком деловой, днем он слишком людный. Много народу, который куда-то спешит, куда-то торопится.
Вечером он становится городом пьяных и праздных. Вечером в нём тоже очень людно. Вечером уже никто никуда не торопится, но вечером все гуляют.
Ночью этот город тоже не является моим. Я ночью сплю, а по ночным улицам гуляют или люди, допившиеся до состояния животных, или те, кому это уже не грозит. Впрочем, иногда можно встретить натуралистов, но и это не сделает город моим.
Моим он будет только утром, когда скот уже уснул, а пролетарии ещё не проснулись. Тогда только-только встающее солнце озаряет пустые улицы. Воздух спокоен и тих, и никого нету. Начинает даже казаться, чтов ремя остановилось, и что из-за соседнего дома вот-вот вылетят лангольеры.
Впрочем, уже через пару секунд мимо тебя пробежит какой-нибудь физкультурник, кто-то поблизости заведет машину и время тронется, продолжив свой размеренный путь. Тогда город вновь станет обыденным и вновь не совсем моим, до следующего утра.
__________
Впрочем, иногда начинает казаться, будто бы город этот моим никогда и не был, что родился я не в том месте, а скорее даже не в том времени.
Порою мнится мне, что в моём городе только-только прекратилась стрельба. Что вот-вот раздатся салют и грянет "Интернационал", и я начну жалеть... Не важно о чём. Может, и не начну, может, буду лежать в грязи или в сугробе, и что уже не буду слышать этого "Интернационала". Но точно не буду умирать от скуки постмодерна, и что буду знать, чего я хочу.
__________
А чаще всего кажется мне, что я занимаюсь ерундой, и что зря я рефлексирую над "Днями Турбиных", и над любою другою книгою рефлексирую зря. И когда мне кажется такое, я снова начинаю потешаться над своею глупостью и прекращаю писать всякую чушь в свой блевник, хотя бы на некоторое время.
Чего желаю и вам, мои некошерные друзья. =)